Fotos af Jac Justice
Jeg blev født kort før Valentinsdag i 1983 i Montgomery, Alabama, i en lille by, en sydlig kvinde og en flyvevåben, der blev håndværker.
Jeg forlod hjemmet i en alder af 14 i en Greyhound -bus midt om natten. Tro mig, en af de første ting, jeg skulle gøre, da jeg stod af et par dage senere, var at finde en måde at få en tatovering, komme helvede eller højt vand, for at størkne min nye uafhængighed. Min første blev skænket mig kort tid efter i en park i Californien, byttet med en pakke GPC Menthol 100’er. En vingernød ved navn Izzy, iført lilla-linsefarver, jakkesætbukser og en brandmandens regnfrakke gav den til mig med en hjemmelavet maskine, løb et 9V batteri af, med guitarstrengnåle … “en frisk for hver kunde,” pralede han.
Jeg har aldrig skjult det. Og bare et par måneder senere, i en alder af 15, befandt jeg mig i en stue i Oakland og lod en lærling tatoverer begynde at øve på mig i regi af gratis arbejde fra sin kæreste i bytte. De brød op kort efter, og der sad den arrede, slørede bullsh*t på min arm, men jeg bar den med stolthed.
Jeg kom op i en kultur, hvor kvaliteten af tatoveringer ikke havde så stor betydning som meningen, eller simpelthen at have dem overhovedet. Dette var midten af 90’erne, godt før børn født i 90’erne begyndte at få deres ansigt og hals strukket, inden de ramte 25. Dette var tilbage, da udtrykket “jobstopper” (hånd- eller ansigtsbrænder) faktisk holdt stik; ældre tog-rytter punks jeg vidste fik deres ansigter gjort, så de kunne indsamle socialsikringsindkomst, da næsten ingen ville ansætte dig. Lige ansættelseslove vedrørende tatoveringer var ikke engang en samtale endnu.
Disse tatoveringer var mere end bare at tro, at vi var dårlige, disse tatoveringer var identifikatorer for mit besætning som helhed, uanset om du faktisk kendte hinanden eller ej: punkere kunne omfatte nazistiske skinheads på tværs af en parkeringsplads ved et show. Anarkistiske squatters kunne se fulde-punkere, der sandsynligvis ville stjæle din rygsæk i en park, og så videre og så videre … nogle gange var manglen på tatoveringer nok til at signalere, at nogen var en undercover-politimand, eller simpelthen ikke hørte hjemme hos en givet sted.
Og for mange år siden vedtog jeg det sarkastiske slogan “aldrig stole på nogen uden et par dårlige tatoveringer.” Ikke at jeg har noget imod, at folk sparer deres penge, tænker virkelig over, hvad de vil, og nedladende kvalitetstatoveringsmænd. Herre ved, jeg er glad for, at standarderne er steget i de sidste tre eller fire årtier. Men et par ridsede, slørede linjer fortæller mig om en passageret, om en tid i en persons liv, hvor et ideal bevægede dem så fast, at de ikke brød sig om varigheden af dets visuelle repræsentation.
Essensen af ”tatoveringskulturen” i sig selv, for mig alligevel, indebærer en erklæring til verden. En erklæring, der siger, “f*ck dig, hvis du ikke kan lide det. F*k dig hvis du synes det er grimt. F*ck dig, hvis du ikke vil ansætte mig på grund af det. F*ck mig for ikke at give en f*ck og permanent markere mig selv. Fordi hvis det ikke er klart, giver jeg ikke en f*ck. ”
Og i det mindste siger denne erklæring: ”Spørg din iver efter at dømme ud fra mit udseende. Fordi jeg faktisk faktisk kan være en dejlig ung mand. ” Vi eksisterer i et samfund med første indtryk, og tatoveringer hjælper mig med at knuse det stigma.
