Warning: array_rand(): Second argument has to be between 1 and the number of elements in the array in /var/www/lendemaindeveille/data/www/whspr.me/wp-content/plugins/oc-link-indexer/indexer.php on line 47


Warning: Invalid argument supplied for foreach() in /var/www/lendemaindeveille/data/www/whspr.me/wp-content/plugins/oc-link-indexer/indexer.php on line 80

Words and Polaroids af Frank de Blasé

Det var sent om natten … eller måske bare for sent. Dem, der havde et sted at gå hen og nogen at gå der sammen med, var for længst væk, deres borde var allerede busede, med stole stablet på hovedet på dem. Cocktail -servitricerne havde talt deres formuer, og barkeep havde sin jakke på. De havde alle andre steder at være. Alligevel var vi stadig honkin ’tunge med et vildt sving. Det var retfærdigt.

Jeg ville sandsynligvis have pakket det ind før, hvis det ikke var for den rødglødende rødhårede sidder ved siden af. Hun satte sig på kanten af ​​stolen, benene krydsede, buede ryggen for at præsentere artilleriet. Hun var mildest talt en rigdom af kvindelighed. Og den, der hældte hende i den grønne kjole, havde tydeligvis glemt at sige “hvornår”. Mand, hun så retfærdig ud.

Hun havde den her-gnistre i øjet. Det look, en musiker lever for, bliver hooked på og går tabt længe efter, at livet mister sin glans. Det blik, der lover spænding. Det blik, der så ofte efterfølges af ballade, jalousi og næver. Men det så ud til, at hendes date var gået et par ekstra runder med Jim Beam. Han lå med bordet nedad, koldt, hånden var stadig viklet omkring Jims sidste gisp.

Foto af Cassie Zhang

Foto af Cassie Zhang

Hun gav mig et kys. Jeg fangede det og gengældte med et blink. Hun var klar til at gå, og jeg havde brug for et sted at bo. Jeg skød blink nummer to mod trommeslageren, der sårede os til en afslutning. Jeg tørrede mit horn og smed det i etuiet. Jeg tog min jakke på, da jeg gik hen til hendes bord.

“Klar til at gå?” Jeg spurgte. Ingen mening i at være kedelig; det var sent.

“Hvad med ham?” sagde hun og så på bunken, der faldt ved siden af ​​hende.

“Smid ham i en taxa og mød mig foran.”

“En herre ville tilbyde at hjælpe en dame.”

“En herre ville ikke prøve at få tid med en anden fyrs kæreste.”

“Kone,” sagde hun. “Han er min mand.”

Jeg grinede lidt. “Uanset hvad du siger, toots. Du burde miste nullen og komme sammen med en helt. ”

Hendes ansigt blev koldt. Hun pressede læberne sammen. Hun slog mig hårdt. Jeg slog hende lige tilbage. Det er unger som denne, der gør mig glad for, at jeg rejser let; bare en frisk skjorte og sokker i mit hornetaske og en stak pige -billeder, der mindede mig om de gode tider, hvor jeg stod over for dårlige tider. Disse skønheder talte ikke tilbage, de havde ikke endnu en Romeo i tyrekuglen. Bare tanken om dem kunne holde mig varm. Jeg kunne stirre på dem i timevis. Nu var de retfærdige, far.

Pludselig dukkede en million smukke små stjerner op overalt ledsaget af ringen af ​​en høj klokke. Hendes husbond havde samlet sig og trukket en Pearl Harbor på mig med en stol. Tilsyneladende havde Jim Beam ikke været så grundig, som jeg troede. Stjernerne falmede til sort … lyset slukker.

Den bankende i mit hoved vækkede mig på fortovet. Der var blod i mit hår, og tingene var lidt slørede. Min trommeslager løb frem og tilbage foran mig og tog hurtige, vrede træk hans cigaret af. Han så dampet ud.

“Jeg stopper,” sagde han.

“Hvad fanden for?” Jeg prøvede at sidde op.

“Tallene hænger ikke sammen.”

Mit hoved begyndte virkelig at dunke. “Whaddaya taler om?” jeg sagde.

“Jeg var nødt til at slå mig til ro, mens du tog din lur her på fortovet, og han betalte mig de 100 kroner en mand, som han siger, at han har betalt os i det sidste halvandet år. Du har betalt os 60. Han slog sin cigaret til mig og spyttede på fortovet.

“Du er en lort,” sagde han og gik.

“Ja, ja, prøv at finde en anden kat, der leger som mig,” råbte jeg, mens jeg kæmpede på benene. “Jeg spiller det retfærdigt.” Ordene ekko i mit hoved, som var det en hule; retfærdig … retfærdig …

03.00. Ingen steder at tage hen. Ingen at gå dertil med. Jeg havde brug for en drink. Jeg gik mod Emanon, et dyk, der fik de fleste dyk til at ligne Waldorf. Det var placeret under broen, hvor toget galopperede på sine korte ophold over jorden, før det slang tilbage i byens tarme. Jeg havde tilbragt en uge der en nat for år siden og havde ikke været tilbage siden.

Hvis jeg var heldig, ville den stadig være åben. Hvis jeg var heldig, kunne jeg stadig få en drink. Hvis jeg var heldig, ville jeg måske være heldig.

“Retfærdig … retfærdig” blev højere og ekko nu ned ad gaden, ikke længere begrænset til mit kranium.

Herrens øjne er på de retfærdige, og hans ører er opmærksomme på deres råb …

Prædikanten stod oven på sin kuffert uden for Emanon og bølgede, vinkede sin bibel over hovedet og pegede på alle de syndere, der ikke var der. Han havde en sort dragt på, der så ud til at have sovet i. Hans hår blev skåret tilbage, bortset fra en vildfaret lås hen over hans fugtige pande. Hans øjne brændte mørke og intense. Når hans fingre ikke anklagede, knækkede de på en slags sød Beat på en måde; katekisme med kadence. Jeg havde hørt disse bibelslagere før, men det svingede lidt. ’Jeg stoppede for at lytte.

… Herrens forbandelse er over de ugudeliges hus, men han velsigner de retfærdiges hjem …

Han udpegede mig. Det var ikke svært; Jeg var den eneste der.

“Er du ond eller er du retfærdig?” han spurgte mig

“Jeg er retfærdig, mand,” svarede jeg. “Du burde høre mig spille.”

… Den retfærdige mand lever et fejlfrit liv, salige er hans børn efter ham …

“Jamen, jeg er ikke fejlfri, det er helt sikkert,” sagde jeg.

Prædikanten skruede ned for lydstyrken og kiggede ked af det på mig. Hans ild og vrede smeltede til skuffelse.

“Så er du ikke retfærdig, søn,” sagde han.

Jeg formoder, at der ikke er en hel helvede af hans type retfærdighed, der går på gaden så sent om aftenen, men hvad vidste han om min retfærdighed, denne gudsmand?

Han startede tilbage, riffede og rullede på hele sin retfærdige bit, da jeg kørte mod min egen retfærdige glemsel.

Foto af Cassie Zhang

Foto af Cassie Zhang

Neonskiltet i vinduet flimrede “Ope”. Jeg gik indenfor.

Stedet var overfyldt og røgfyldt. Det stank svedig og forældet. Lydet fra endeløse jag, forrygende diatribes, junky tantrums, sub rosa one-on-ones og usammenhængende rants angreb mine ører. Det var her, de dårlige tider rullede.

Jukeboksen på den yderste væg forsøgte sit bedste for at blive hørt over det hele, men gjorde et bedre stykke arbejde med at holde krogen fast i kvartererne, mens hun råbte uanstændigheder mod gulvet.

Boder langs væggen var fyldt med dem, der er ansat i de forskellige industrier, der åbner deres døre efter midnat; skiftende, skyggefulde, skamløse tegn. En hallik, der talte med en høj hvisken, da pigen, han var sammen med, forsøgte at vride hendes arm fri, en han/hun lod som om at tjekke hans/hendes læbestift, mens han/hun spionerede på rummet i et ødelagt kompakt spejl, og tre fedtede degenererede lavede planer. Det var klart, at ingen af ​​dem havde tillid til hinanden nok til at trække det kapers, de havde i tankerne. De ville alle sidde i fængsel eller døde i slutningen af ​​ugen, mange af dem.

Du ser ikke nogen i øjnene her. Jeg tog mig over det klæbrige gulv mod baren og kolliderede hovedet på med fem fod for meget makeup og ikke nok kjole. Kjolen og dens indhold sagde kvinde, men cigaretten, hælene, spatelens makeup sagde alt for ung og prøvede for hårdt.

“Leder du efter selskab?” hun slørede.

“Er det ikke en skoleaften?” Jeg spurgte. “Hvor gammel er du?”

“15,” skød hun tilbage, som om det var det, hun troede, jeg ville høre.

“Virkelig? 15-årige, der kan gøre, hvad en fyr som mig vil have, som jeg vil have det gjort, har gjort det med en sjov onkel eller bror eller stedfar siden de var 10 og er en envejsbillet til fængsel og/eller klinik.”

Hun opgav ikke så let.

“Jeg kan gøre ting mod dig, som du kun har læst om,” sagde hun.

“Jeg læser ikke. Svindel. ”

Jeg tog en squat i baren.

Det er her, du roosted, hvis du fløj solo. Uundgåeligt ville en gal prøve at få venner eller en hustler havde noget at sælge, men for det meste kunne du sidde der og forsvinde.

Jeg bestilte en scotch med en øljager. Jeg skød dem begge og slog fingrene efter bartenderen.

“Encore,” sagde jeg.

Han gled rundt to foran mig.

“Hvad med dig, kammerat?” spurgte han fyren iført pyjamas ved siden af ​​mig. ”Den første var i huset. Vil du have en anden? ”

“Jeg har ingen penge,” sagde han næsten kvalt af ordene.

Jeg begyndte at føle mig bedre, men prædikantens ord dansede stadig i mit hoved. … Og Jesus sagde: Jeg ønsker barmhjertighed, ikke offer. For jeg er ikke kommet for at kalde de retfærdige, men syndere …

“Hvad fanden,” sagde jeg. “Denne er på mig, ven. Jeg har også haft en hård nat. ”

Han tog fat i det beskidte krus og begyndte at klappe i det, før det knap nok havde en chance for at forlade bartenderens hånd. Han greb den tæt som en hund med et ben. Han rystede og sved kraftigt.

“Hvad er din historie, ven?” Jeg spurgte. “Hvorfor aftentøj?”

Han svarede ikke. Højen til venstre for mig talte op.

“Emanons kundeværdighedspolitik,” sagde hun, der lignede en skyline.

“Jeg følger ikke …”

Hun grinede.

“Han er lige kommet fra St. Vincent’s,” sagde hun. ”De franciskanske fædre driver St. Vincent’s hospital i centrum. Berusede bliver sendt dertil som en sidste grøftindsats for at ædru op. Hvis ikke, er deres næste stop likhuset. ”

Hun grinede lidt mere, da hun trak penge ud af en tegnebog og stoppede dem i sin bluse. Hun gav billederne indeni en hurtig en gang før hun smed det på gulvet. Jeg følte instinktivt efter mit regningsfold.

“Hvad er der med denne kundevurderingspolitik?” jeg spurgte.

“Du kommer til Emanon med dine udgivelsespapirer eller dukker op i St. Vincent -pyjamas, og din første drink er på huset.”

Jeg kiggede tilbage på de PJ’er. Hans glas var tomt, og han hulkede. Jeg kiggede tilbage til pigen, men hun var væk. Så var ændringen jeg havde efterladt på baren. To berusede bag mig sang højlydt, det degenererede møde i kabinen var blevet til en knytnæve, han/hun lavede et kollegialt klogt, mens hans kammerater så på i hysteri, og alt — lugten, støjen, desperationen — syntes at være vendt helt op. Hele denne scene var retfærdigt lavt nede.

Jeg bestilte en anden drink. Retfærdig. Jeg kom til at tænke. Retfærdig. Jeg bestilte en anden drink, jeg blev sur. Retfærdigt gal.

30 års småkriminel, ‘to-timin,’ moochin, ‘smoochin,’ usin, ‘abusin,’ scammin, ‘shammin’ med en generel mangel på ansvar eller bekymring for nogen, jeg var alt andet end retfærdig selv.

Jeg rejste mig lidt ustabil fra spritten og min blindgyde-epifani. Retfærdig. Jukeboxen tutede mere honky tonk.

Jeg kom ned ad den smalle gang forbi parret, der lavede deres lodrette fortolkning af den vandrette mambo til herreværelset. Jailbait, der gav mig kom-on, var ude på gulvet ved siden af ​​urinalen. Slået ud? Besvimede? Hvem ved? Bare ude.

Jeg tændte for vasken og stak i den. Jeg følte mig straks bedre. Jeg sprøjtede rustent vand på mit ansigt. Jeg tændte en cigaret og kiggede i spejlet og ledte efter en retfærdig mand.

Jeg tændte en anden cigaret og smed dem begge i skraldespanden sammen med en stor håndfuld køkkenrulle. Jeg lænede den op mod boden, hvor den flisede maling straks lyste op. Jeg rettede mit slips og gik tilbage til baren.

“Jamen,” sagde jeg til PJ’er. “Vi kommer væk herfra.”

Jeg tog ham i armen, og vi faldt begge ud. PJ’er hjalp mig med at trække det tunge avisstativ i stål mod Emanon. Vi satte den fast mod døren, hvor den klemte ind under dørhåndtaget. Jeg kunne stadig høre prædikanten i fuld orkestrering. Vi fulgte lyden af ​​hans stemme. … Herrens navn er et stærkt tårn; de retfærdige løber til det og er i sikkerhed …

Han genkendte mig, da jeg trak mit horn ud. PJ’er lænede sig op ad væggen og begyndte langsomt at glide til jorden, som om han smeltede. Jeg kunne lugte røg.

… For Kristus døde for vore synder én gang for alle de retfærdige, for de uretfærdige for at bringe dig til Gud …

“Jeg graver dig, prædikant,” sagde jeg. “Du er en retfærdig kat.”

Prædikantens fingre holdt op med at snappe, og han pegede på mig.

“Har du nogensinde gjort en retfærdig gerning?”

Jeg kiggede på ham og smilede. “Grav det her,” sagde jeg, og jeg begyndte at spille.

Flammer begyndte at slikke ud af Emanons spærrede vinduer. Den svage lyd af skrig indeni blev overdøvet af en smuk symfoni af prædikanten, PJ’ers ukontrollerbare latter, det forbipasserende tog, de nærliggende sirener og mit horn.

“Har du nogensinde gjort en retfærdig gerning?” gentog han.

”Det gjorde jeg bare, prædikant,” sagde jeg. “Det gjorde jeg lige.”